Dracula...
He pensado que algo debe andar mal en mi… que el daño que
dejo las heridas es más fuerte de lo que imagine, que lo superaría, que amaría nuevamente
y que no rompería mas corazones, como cuando el mío fue roto por Él…
Dracula es el nombre que acompaña mis pesadillas, él todo
cariño y carisma, todo pasión y ternura, toda vida y toda muerte… Su nombre acompañado de espinas y dolor… Como
te ame maldito. Tanto que pude olvidarme de lo que fui, y ahora
por ti no puedo volver a amar, estoy rota, estoy mal, errando una y otra vez…
Lastimando y sembrando heridas como las que me has dejado. He pensado que es como
una enfermedad, que tu veneno se prende en la gente como un virus, que tú
fuiste el maestro y yo fui tu aprendiz. Una a la que le entregaste veneno y de este vivió hasta quedar sin la más mínima
luz de vida… ¡Tan bien aprendí de ti!… Que ahora soy una pequeña mutación tuya,
una que daña y engaña…Así como tú hiciste conmigo… Exactamente igual le daño a él…
Debes de reírte por las noches al pensar en mi, en cómo le
engaño a él para estar contigo y tú burlándote de mí con ella…
Pensar que tuvimos un amor tan divino, pensar que todo fue
mentira y que ahora yo solo soy una jugadora como tú, una sanguijuela que vive de emociones ajenas, dejando mal heridos en el camino, como una mina que ilumina
pero después mata.
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Nunca podría continuar con aquella carta, aunque quisiera. Porque nunca llegaría a su lugar de entrega. Nunca la verían esos ojos excitados
de locura, nunca la tendrían esas
manos de caricias de algodón, nunca la leerían esos labios que incitaban la
lujuria…
Querido diario, ¿será posible que sea una cobarde? Esta
mentira que es más grande que mi vida, es en lo que me he convirtió, y ahora yo
cargo el peso de esta cruz. Sin decir palabra o poder arrepentirme de aquello.
No, no puedo. No puedo mirarle y decirle que le engaño, así como a mi me
lastimaron alguna vez, no puedo decirle que no le amo, como él a mi…
Aquella
noche, Dracula arranco sin compasión lo que fui, y ahora solo soy alguien sin emoción,
que no puede amar y que solo le tiene por compasión, por soledad y costumbre…
¿Sera que hay perdón para alguien como yo? ¿alguien a quien
la muerte le sería un escape de lo que un día forjé?
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